Mato el tiempo

Veo las horas caer rendidas, llorar en su agonía del momento, destinadas a ser perecederas. Solamente vigentes en un momento, un instante. Luego son sólo recuerdos en el mejor de los casos, sino desesperación. Enemigas de los ansiosos, amigas de los felices, tiranas de todos. Caen muertas bajo la pluma del escritor y el pincel del artista, que logran con magníficos instrumentos hacerlas pasar al olvido, sin dejar rastro. Todos en el fondo las odiamos, pero sin ellas, caos.

¿Realmente esto está empezando?

Siempre, siempre, aunque no esté pensando en ello termino volviendo al principio. Siempre tomo el camino que creo correcto, las curvas que me agradan, los perfumes que reconozco, y termino en el lugar donde todo comenzó. No entiendo realmente qué es lo que me está pasando, parece como si mi vida fuera un inmenso círculo, un enorme ciclo, una gran broma de Möbius. Ver que todo pasa a tu alrededor una vez… pero ver que pasa dos, tres y cuatro veces es algo que siento cada vez más frecuente. Esto es algo que realmente tengo que recordar, siempre, siempre se vuelve al origen…